Ora che la spalla non era più insanguinata e che Grace non doveva più distogliere lo sguardo, potè guardare il resto del torace di Drake. Avrebbe dovuto essere morta per non volerlo fare. Non aveva mai visto un corpo così. Quando era vestito, si notava solo che aveva delle spalle insolitamente ampie, ma ora che era nudo dalla vita in su, poteva vedere ciò che prima aveva solo intuito, quando era sdraiato su di lei sul marciapiede fuori dalla galleria. Quell’uomo era pura, nuda potenza maschile. Non aveva il fisico costruito dei palestrati o dei culturisti. I suoi muscoli erano snelli, così privi di grasso che si riuscivano a vedere perfettamente le fibre striate una a una, il modo in cui si incastravano uno con l’altro, il modo in cui lavoravano insieme. La sua potenza faceva quasi paura. Grace aveva visto con quale velocità poteva muoversi, quanto fosse letale nella lotta, quale abilità avesse con la pistola. Quell’uomo sarebbe stato un nemico formidabile. Non era un suo nemico, però. Certamente non in quel momento. Era solo un uomo ferito che le teneva la mano per ricavarne un qualche conforto.