Un giorno tornai a casa con la testa rasata e mia nonna smise di parlarmi per settimane. E il giorno in cui mi sono trasferita da casa di mia nonna, mi sono fatta una cresta da mohicano che continua a caratterizzarmi. Mi sono innamorata della cultura punk a dieci anni. La salvezza dalla banalità del mondo; una provocazione, l’apoteosi della sfacciataggine, un’armatura che lasciava uno spiraglio solo alle persone che guardano oltre. Ovunque vado ricevo complimenti e insulti, foto fatte a tradimento, ma non mi interessa niente di tutto ciò. È come se gli altri non esistessero.