Mentre la terra è rimasta assopita, tutta l’aria è stata viva, con fiocchi leggeri, caduti pian piano, come se una qualche Cerere nordica fosse giunta a regnare, profondendo il suo grano d’argento al di sopra di ogni campo. Improvvisamente mi ridesto nell’immobile realtà di un mattino d’inverno, la neve riposa, tiepida come cotone, poggiata sul davanzale della finestra; i vetri brinati, appena dischiusi, lasciano entrare una luce flebile, intima, che cresce grazie al dolce conforto che incontra.